Mikael Tariverdiev og Vera kjærlighetshistorie. Vera Tariverdieva: "Mikael Leonovichs musikk vil være nok for mange flere festivaler." — Du ble umiddelbart fascinert av den kjente komponisten

Mikael Tariverdiev vant over sin fremtidige kone da hun var bare 13 år gammel med sangen " Den lille prinsen" De møttes bare 13 år senere...

Ikke forsvinn i meg for alltid,

Ikke forsvinn på bare en halvtime.

Du kommer tilbake igjen om tusen, tusen år,

Men lyset ditt brenner fortsatt...

Andrey Voznesensky

15. august ville Mikael Tariverdiev ha fylt 81 år. Komponisten har ikke vært med oss ​​på 16 år, men hans gjennomtrengende melodier og sanger fra filmer, gjenkjennelig fra de første taktene, lyder fortsatt fra film- og TV-skjermer, i konsertsaler og på disker. Samtidig blir lag av musikken hans tidligere ukjent for allmennheten stadig avslørt.

I dette stor fortjeneste Vera Tariverdieva, som etter ektemannens død viet seg helt til å fortsette arbeidet sitt. Hun grunnla den eneste internasjonale orgelkonkurransen i Russland i Kaliningrad. Hun har gitt ut mer enn 20 plater med lite kjente verk av Tariverdiev – fra operaen Count Cagliostro til Memories of Venice. Hun ga ut en bok med memoarene hans "I Just Live" to ganger, og supplerte den andre utgaven med hennes "Biography of Music" om hans liv og arbeid.

I begynnelsen av august besøkte Vera Tariverdieva Tallinn og holdt et foredrag på den XXVI internasjonale orgelfestivalen i Tallinn som fulgte showet dokumentarfilm Quo vadis?, basert på orgelsymfonien «Tsjernobyl». Og under buene til Niguliste-kirken lød korforspillene «Imitation of the Masters» og orgelkonserten «Cassandra» av Mikael Tariverdiev.

Hun har et sjeldent patronym, Gorislavovna, og en fantastisk skjebne. Som 26-åring møtte hun en mann kronet med berømmelse og dobbelt så gammel som henne, som falt sammen med henne i alt og som ble hennes kjæreste, venn, lærer, ektemann. De bodde sammen i 13 glade år, og etter hans død viet hun seg helt, nei, ikke til å forevige hans minne, men til å fortsette arbeidet hans.

«Kjærlighet er en prosess... En prosess med å komme nærmere, gjenkjenne, forstå og forstå mer og mer... og den stopper aldri. Kjærlighet er en uendelig følelse, sier Vera Tariverdieva. Vi sitter på den åpne verandaen på en kafé i Gamlebyen, og hun husker hvordan det for over tjue år siden, etter instruks fra avisredaksjonen, « Sovjetisk kultur", hvor hun jobbet da, kom til Tallinn for første gang. «De tok fantastisk imot meg, og Lennart Meri tok meg med rundt i Gamlebyen, fantastisk person, i disse årene, bare en forfatter.»

Fødestedet til romanen vår er Baltikum

– Hvordan foregikk hovedmøtet i livet ditt som bestemte hele livet ditt? fremtidig skjebne? Du var veldig ung på den tiden...

– Jeg var 26 år og gift. Og hun klarte til og med å besøke Afghanistan - som en del av en delegasjon av ledere fra sentralkomiteen til Komsomol, som holdt "Sovjetunionens dager i Kabul". Jeg var der i mer enn en måned, og jeg hadde en musikksalong, noe som ble ansett som en sjeldenhet i de delene hvor kvinner bruker slør. Det var mange inntrykk, og da jeg kom tilbake til Moskva, skrev jeg en artikkel om det. Det var 1983, akkurat det året jeg møtte Mikael Leonovich. Romantikken vår begynte i Vilnius, og før det ringte jeg ham med en forespørsel om å skrive til "Sovjetkultur" om et nytt verk av Rodion Shchedrin. Mikael Leonovich var ikke umiddelbart enig, men til slutt skrev han en utmerket artikkel, og vi havnet begge på en festival i Vilnius, som ble holdt av Rodion Konstantinovich - på den tiden bygde han en dacha der og samarbeidet mye med Litauen . Så de baltiske statene er fødestedet til vår roman (smiler).

– Hvilket inntrykk gjorde Mikael Leonovich på deg da du møttes? Følte du at du så en kjent komponist?

– Mikael Leonovich hadde en sjelden, rett og slett magnetisk sjarm. Han gjorde et uutslettelig inntrykk på alle, og han strevde aldri etter dette, han var lett å kommunisere med. Og i forhold til kvinner var han en ekte gentleman av den gamle stilen, samtidig moderne mann. Da vi om morgenen alle var samlet i lobbyen på Lietuva Hotel for deretter å bli tatt med for å legge ned blomster ved Lenin-monumentet, så jeg Mikael Leonovich komme mot meg, som strålte: han var veldig glad for at vi publiserte artikkelen hans i det hele, og folk ringte ham allerede og takket ham.

– Var det kjærlighet ved første blikk?

– Du vet... hva er kjærlighet? Kjærlighet er en prosess. Dette er en tilnærmingsprosess, en prosess med anerkjennelse, forståelse, forståelse... Forståelse er ikke øyeblikkelig. Det er en umiddelbar følelse av nærhet - vi hadde dette fra første minutt av vårt bekjentskap. Og så var det en prosess, og den stoppet aldri. Nesten umiddelbart lærte Mikael Leonovich meg hovedleksjon: han hadde en klar posisjon i livet og var alltid trofast mot den. Noen ganger snakket de om ham som en person med en vanskelig karakter, ubeleilig, men dette er faktisk ikke tilfelle. Han hadde bare sitt eget system av synspunkter og verdier, en forståelse av hva han var kalt til å gjøre.

– Hva med musikken hans visste du da?

– Vel, selvfølgelig, jeg så «Seventeen Moments of Spring», «The Irony of Fate», jeg kunne sangene. Men verden av Mikael Leonovichs musikk var praktisk talt ukjent for meg. Selv om jeg husker mine første opplevelser i barndommen. Jeg er 13 år, sommerdag på Artek. Jeg sitter på en høyde alene, sangen «The Little Prince» kommer fra radioen. Jeg visste ikke hvem som skrev det, men det rørte meg dypt. Først da jeg møtte Mikael Leonovich fant jeg ut at han var forfatteren. Og det første skrittet inn i musikkens verden var den første fiolinkonserten, på øvingen og urfremføringen som jeg deltok på i Moskva-høsten, selv før min reise til Vilnius. Og på festivalen i Vilnius ble nettopp denne konserten fremført, spilt av Grisha Zhislin.

Han var en prins og "en grasiøs tone i den konkrete tidsalderen"

– Det virker for meg som det er noe symbolsk i det faktum at den første sangen som du begynte å bli kjent med Tariverdieevs musikk med var «Den lille prinsen». Mikael Leonovich selv var en slik prins, en romantiker, en ridder blant sovjetiske komponister. Eller, som Andrei Voznesensky sa, han var "en elegant tone i betongtiden."

«Han var en prins, han var en hjortekonge, han var en aristokrat, en mann med raffinert kultur. Ikke bare på grunn av hans opphav og oppvekst. Han var begavet av Gud med en uvanlig subtil oppfatning av verden. Han skrev bare musikken han hørte og som ble sendt til ham. Og for å høre det, må du holde deg ren. Mikael Leonovich begikk handlinger som virket gale for andre, men for ham var de naturlige. For eksempel historien med Misha Kalik, hans venn og medforfatter av slike filmer som "Goodbye, Boys", "Love", "Destruction". Etter filmen «Man Follows the Sun» våknet begge kjente og ble invitert til Paris. Men Misha ble ikke løslatt, siden han ble fengslet i Stalins leire, og Mikael Leonovich sa at han ikke ville gå uten Misha. Etter det fikk han forbud mot å reise utenlands i 12 år. De færreste vet om dette, det har alltid vært vurdert vellykket person, han hadde mange priser, men han var helt uforenlig med det sovjetiske systemet. Han gjorde alltid bare det han ville, han hadde ikke engang en arbeidsbok. Han klarte å leve livet sitt som et helt fritt menneske. Dette betyr ikke at han hadde råd til alt, men han hadde en fantastisk følelse av indre frihet, sin egen separate verden.

– Hvordan skrev han musikk – med et instrument eller ikke? Raskt eller smertefullt lenge?

– Svangerskapsprosessen hans var ofte lang, og fødselen hans gikk raskt (ler). Musikken senket seg over ham, han var som en mottaker. På et tidspunkt klikket noe i ham, han satte seg ved instrumentet og spilte hele stykket. Det var et mirakel, for hele ideen, fra første til siste tone, kom til ham i sin helhet på en gang. Han spilte inn seg selv, sitt spill, og satte seg så ved bordet og skrev partituret, uten å ty til et instrument.

– Generelt så hele verket ut som et eple i håndflaten din - denne sammenligningen brukes vanligvis når man snakker om miraklet med fødselen til Mozarts musikk.

– Mikael Leonovich har denne setningen: «Du kan ikke fornærme Mozart. Mozarts vinner alltid."

– Men ved siden av Mozart er det alltid Salieri.

– Etter min mening var han venn med Valery Gavrilin?

– Det kan ikke sies at det var nært vennskap og kommunikasjon. En utrolig åndelig forbindelse og empati oppsto mellom dem. Det var en overraskelse for Mikael Leonovich å motta et brev fra Valentin Alexandrovich, der han skrev at Tariverdiev alltid hadde vært et eksempel for ham. Dette var en stor trøst gitt det han hadde gått igjennom hele livet.

– Sannsynligvis et av de vanskeligste øyeblikkene var assosiert med Nikita Bogoslovsky og hans ville spøk etter utgivelsen av «Seventeen Moments of Spring», da Union of Composers mottok et telegram, angivelig fra Francis Leigh: «Gratulerer med suksessen til musikken min i filmen din.»

– Det var skummelt, men det var ikke det verste Mikael Leonovich måtte oppleve i livet sitt. I i en viss forstand Han trengte tragiske opplevelser, siden de senere resulterte i musikk. Som en ekstremt sårbar og delikat person, som lever i henhold til forskjellige lover, var det vanskelig for ham i denne verden. Selv om det var mye glede i livet hans. Fordi så mange mennesker elsket ham, og viktigst av alt, publikum elsket ham. Og lytterne brakte ham inn i historien med sin kjærlighet.

Symfoni-vitnesbyrd og opera-grotesk

– Boken «I Just Live» er illustrert med fotografiene hans. Var dette hobbyen hans?

– Ja, og han elsket også sport. I ungdommen var han interessert i boksing, ridning, sykling og motorsykler, og senere - vindsurfing og fotografering.

– Hvordan tilbrakte du ferien?

– Frem til 1991 inklusive dro vi til Sukhumi i to sommermåneder. Han gikk vannski om dagen og jobbet om natten. Dette var den mest produktive tiden for ham. Han elsket å jobbe om natten - enten til sjøs i Sukhumi, eller hjemme i Moskva.

– Har du beholdt leiligheten intakt – alt er som det var under mannen din?

– Ja, så intakt at noen ting allerede trenger reparasjon (ler).

– Jeg vet at du har et enormt arkiv hjemme, og du fortsetter å åpne nye sider hele tiden. Så mye upublisert?

– Og Mikael Leonovich publiserte nesten ingenting. Først i den siste perioden, i totalt 300 eksemplarer, ble det publisert orgelverk og vokalsykluser. Vi legger nå alt på Internett. Ikke alle er enige i dette, men jeg mener musikk bør være tilgjengelig. I dag er det få som publiserer det: det er en veldig dyr fornøyelse. Mikael Leonovich har til og med komposisjoner som aldri har blitt fremført. For eksempel operaen "The Marriage of Figarenko", som foreløpig bare er tilgjengelig i clavier. Han visste ikke hvilket teater som skulle fremføre det, så han skrev ikke partituret - noe som er sjeldent for ham, vanligvis skrev han først partituret, og deretter klaveret. For en uke siden mottok jeg fra Armenia en orkestrering av en opera laget av to fantastiske armenske komponister. Jeg er veldig takknemlig for dem og jeg skal møte dem til høsten, kanskje jeg klarer å sette dem inn Musikkteater Stanislavsky og Nemirovich-Danchenko. "Figarenkos bryllup" er en veldig morsom grotesk opera. I 1990, da den ble skrevet, var det ikke klart for mange hvem det dreide seg om. Og det handler om hva som skjedde senere i livene våre da de nye russerne kom. Det er fortsatt aktuelt i dag.

– Som orgelsymfonien «Tsjernobyl», skrevet i 1987, som fortsatt høres ut som en advarsel.

– Denne symfonien er et vitnesbyrd, denne symfonien er et kall. Mikael Leonovich betraktet det som sitt hovedverk. Hun stiller oss alle spørsmålet: "Quo vadis?" ("Hvor kommer du?"). Spørsmålet som Kristus stilte Peter da han møtte ham fra Roma: "Quo vadis, Petr?" Peter snudde seg og gikk til martyrdøden.

– Nå, takket være deg og stiftelsen du leder, blir et helt lag av Tariverdievs musikk gjenoppdaget. Men for de fleste forbindes navnet Tariverdiev først og fremst med filmmusikk. Hadde han noen følelser av anger eller til og med harme over at mye av det han skrev forble så å si i skyggen - jeg mener herlige vokalsykluser, instrumental og symfonisk musikk, balletter, operaer, verk for orgel?

– Selvfølgelig hadde Mikael Leonovich en følelse av misnøye, siden han perfekt forsto hvem han var og hva han gjorde. Men dette er tingenes naturlige gang: orgelmusikk kan ikke konkurrere med musikken fra «Seventeen Moments of Spring» eller «The Irony of Fate», som vises på TV hvert år og samler et kolossalt publikum. Imidlertid er det et visst mønster: store verdier avsløres på avstand. Derfor tar det tid for skalaen kreativ arv Mikael Leonovich ble forstått og verdsatt. Jeg kommuniserer mye med organister som kommer til konkurransen vår (International Organ Competition oppkalt etter Tariverdiev. - T.U.) fra hele verden, og de begynner å bli kjent med Tariverdievs musikk med orgelverk og blir veldig overrasket når de finner ut hva han skrev musikk til filmer. Det vil si at de starter fra den andre enden, og vi beveger oss mot hverandre. Øyeblikket vil komme da vi alle vil møtes, og de forskjellige fasettene til Mikael Leonovichs kreativitet vil forenes.

Hjelp "DD":

Vera Tariverdieva ble født 15. mai 1957 i Alma-Ata i en familie av forfattere (moren hennes er professor i filologi, faren er journalist). Hun ble uteksaminert fra Gnessin Music Institute med en grad i musikkvitenskap, og forsvarte et diplom om emnet "Tidlige former for polyfoni i musikken fra det 13.-14. århundre i Frankrike." Hun jobbet for avisen "Sovjetkultur", skrev anmeldelser og artikler om moderne musikk. Forfatter av boken "Biography of Music", president for Charitable Foundation Mikaela Tariverdieva, kunstdirektør Internasjonal konkurranse organister, som siden 1999 har blitt arrangert annethvert år i Kaliningrad, samt i Moskva, Astana, Hamburg og USA.

© M. Tariverdiev (arving), 2017

© V. Tariverdieva, 2017

© Design. LLC "Publishing Group "Azbuka-Atticus"", 2017

Publiserer CoLibri®

* * *

Mikael Tariverdiev
Jeg bare lever

Tbilisi – en flerstemmig by

«Er det ikke åpenbart at jeg er den eneste,» svarer jeg når folk spør meg om jeg har en bror eller søster.

Barndommens blå himmel, himmelen i Tbilisi, varm sommer, luften fylt med lukten av sørlige grøntområder og så tykk at det ser ut til at den kan skjæres i skiver. Og mamma. Mamma, som kommer for å møte meg. Det tar pusten fra meg, jeg ser ikke ansiktet hennes - bare utstrålingen som kommer fra det.

Huset jeg ble født i tilhørte en gang helt og holdent familien vår, eller rettere sagt, min mors familie. En eldgammel en, bygget i form av bokstaven "P", den virket alltid enorm for meg. Da jeg så ham mye senere, virket han mindre for meg. Eller har jeg nettopp blitt voksen? Det var et vakkert hus, selv for Tbilisi, i tre etasjer, med en stor gårdsplass, der det var en fontene og et enormt morbærtre.

En omtrent en kilometer lang park gikk ned fra huset til elven. Ved siden av huset ligger en kirke, eller rettere sagt et kapell. Generelt et familierede. Akopovene – min mors etternavn – var godt kjent i Tbilisi. En av min mors onkler var en tid ordfører i byen. Og det var også en opprørt onkel. Han ble ansett som ekstremt useriøs og ble stadig fordømt, selv om han var en helt ufarlig person. Når han gikk på tur, dro på tur, leide han tre vogner. I den ene red han selv, i den andre red hatten, i den tredje - stokken. Til og med jeg hørte rasende historier om oppførselen hans. Det er rart, men i Tbilisi har mange mennesker overlevd, som fra fortiden, fra gammelt liv. På mange måter var det de som var toneangivende i byen også i sovjettiden. I Georgia har ikke ordet "kamerat" erstattet ordet "mester". Eldste ble ofte omtalt som "batono". Og de gamle navnene ble fortsatt respektert.

Huset vårt ble ekspropriert etter revolusjonen. Det ble bygget et sanatorium i parken, og det bodde folk i selve huset. forskjellige mennesker. Først ga de oss tre rom, så to, og da min far og mor flyttet til en statlig leilighet, samlet resten av familien seg sammen i ett.

Kura, støyende, bankende på granittvoller, og der det ikke er noen, på polerte steiner. Lenge var jeg overbevist om at elver bare er slik. De må bare være raske, forræderske, med boblebad som er fulle av fascinerende farer. Selvfølgelig leste jeg om andre elver, men da jeg befant meg i Russland og så Volga for første gang, ble jeg overrasket over roen og likegyldigheten til en enorm vannmasse som ikke haster noe sted. Og først etter å ha kastet pinnen, skjønte jeg at vannmassen fortsatt beveget seg. Det var slett ikke som den fjellelva der en sju år gammel gutt, som jeg husker, ikke kunne stå på beina.

Sommer. Mamma dro på jobb. Far også. Jeg henger på tomgang med Marus, husholdersken som bodde hos oss. Marusya drar også et sted, og gårdsguttene kaller meg til bassenget. Jeg er fryktelig interessert, for dette er det første ordentlige svømmebassenget i Tbilisi. Vi kjører trikken lenge, men forgjeves - de tappet vannet, det var et forebyggende tiltak. Vi løper til elven, den er veldig nærme. Gutta bestemte seg for å ta en svømmetur - det er ingen voll på dette stedet. De begynte å kle av seg. De tok av seg skjortene, tok av seg sandaler og bukser. Vi hoppet i vannet. Jeg også. Men jeg kan ikke svømme. Jeg er flau over å si. Det bærer meg, men jeg er stille. Gutta forstår hva som skjer – jeg er den yngste blant dem – og begynner å skrike. En ukjent ung mann hopper i vannet, plukker meg opp, men kan heller ikke gå i land. Og vi seiler langs kysten. Jeg husker jeg spurte ham hele tiden: "Er du komfortabel?" - "Hold kjeft, ikke bry meg!" – ropte han. Så han svømte med meg halvveis gjennom byen, fra sirkuset til markedet, sikkert halvannen kilometer, til vollen og trappene dukket opp. Der trakk fyren meg ut, og vi, våte, gikk tilbake. Først da ble jeg virkelig redd. Hvorfor sa jeg ikke at jeg ikke kunne svømme?

Da jeg kom hjem, tørket jeg klærne mine i hemmelighet. Om natten begynte jeg å drømme om en stormfull bekk. Vannet bærer meg, og jeg drukner, drukner. Jeg har ikke sovet på flere dager. Temperaturen min steg. Mamma spurte hva som var galt. Men jeg var stille. Senere fant hun ved et uhell ut om denne historien.

Og en soldat kom til Marusya på lørdager. Han satt på kjøkkenet og drakk te. Dette vekket min største nysgjerrighet. En lørdag tok Marusya meg med til parken for kultur og rekreasjon. Det var nettopp bygget et fallskjermtårn der. En heftig en. Hun sendte meg ut i et vanvidd. Jeg husker fortsatt dette helt vanvittige ønsket om å hoppe fra tårnet. Men hvordan gjøre dette i hemmelighet fra Marusya? Akkurat da, veldig beleilig, dukket det opp en soldat og begynte å prate muntert med henne. Jeg, etter å ha bedt om litt vekslepenger for iskrem, havnet på billettkontoret til fallskjermtårnet.

«Jeg skal ha en billett,» overrakte jeg stykket med ti kopek.

«Nei, gutt, du må veie deg,» svarte kassereren.

Jeg veide meg.

- Kan. – Billetten ble solgt til meg.

Jeg løp til trappa. Men jo høyere jeg reiste meg og så gjennom stengene i tårnet, jo lenger bakken beveget seg bort fra meg, jo mindre ønsket jeg å hoppe. Og jeg begynte å vike for dem som reiste seg bak meg. Og likevel reiste jeg meg. Da jeg så ned, sank sjelen min i hælene mine. Nei, ikke på hælene. Hele sjelen gikk inn i halsen min. Magen føltes kald, og hjertet banket i halsen, nesen, ørene, øynene. Men ikke i hælene. Og igjen sier jeg ikke: "Jeg vil ikke." Jeg lot vaktmesteren sette lerretsstroppene på meg. Selve den enorme åpne fallskjermen trekker meg mot bommen. Bommen åpner seg, jeg blir kastet ut, og jeg stuper ned som en sekk. Jeg flyr med en stein til linjene er strukket, og svever flere titalls meter over bakken. Jeg har ikke nok vekt til å lande - jeg er bare fem år gammel. Jeg ser min Marusya løpe med soldaten under, alt er så lite at folk skriker. Jeg drar meg opp med armene og går fortsatt gradvis nedover. Det er én tanke i hodet mitt. Slik at Marusya ikke forteller moren sin. Min mor fikk vite om denne historien mange år senere.

Men ingen fikk vite om historien med pistolen. Jeg hadde en venn Igor Agladze (Agladze er et velkjent etternavn i Georgia, Igors far var ingeniør, onkelen hans var president for det georgiske vitenskapsakademiet). En dag var han og jeg hjemme hos meg. Alene. Og plutselig fant de nøklene til skuffen til farens skrivebord. Drevet av nysgjerrighet åpnet vi den og så en ekte Browning! Legg separat et hylster og en tom pakke med patroner. Vi kunne ikke motstå å skyte. Vi skyndte oss opp på loftet - leiligheten vår lå i øverste etasje - klatret opp på taket og, som jeg husker nå, skjøt mot avløpsrør. En gang ham, en gang meg. Hva har begynt! Plystre, mas, vi dro straks hjem og renset pistolen solsikkeolje, ble de brukte patronene spylt ned i toalettet. Det var da det ringte på døren. Faktum er at huset vårt lå på gaten som den første sekretæren for den georgiske sentralkomiteen, Charkviani, gikk til og fra jobb. Før Charkviani skulle dukke opp i sin luksuriøse ZIS-110, var gaten fylt med mennesker, NKVD-medlemmer. Det var i et slikt øyeblikk vi begynte å skyte.

-Hørte du ikke skytingen? – spurte folk i svarte dresser som dukket opp på døren.

"Nei," svarte vi. – Det virker som om et fyrverk gikk av.

– Hvem er de voksne hjemme?

- Ingen.

De gikk inn i leiligheten, undersøkte alt, forsikret seg om at ingen var der, og dro, overbevist om at syv år gamle gutter ikke kunne ha skutt. Hva hadde skjedd med far hvis de hadde mistenkt oss!

Lukten av vannmelon dukket opp i byen. Frisk vannmelon. Det snødde. Snøfnugg smeltet mens de fløy, og asfalten var dekket av en regnfilm. Det er synd! Men noen ganger dekket snø fortsatt bakken og eviggrønne trær. Det var en ferie! Vi strømmet ut på gaten, trakk sledene gjemt i skapene, moroa fortsatte til den første solstråler. Snøen holdt på å forsvinne. Men om våren ble alt hvitt igjen - kirsebærtrærne blomstret. Og syrin enormt beløp syrin. Jeg elsket absolutt 1. mai-ferien. Kirsebær ble solgt direkte på gata. Klynger av kirsebær tredd på pinner som druer. Iskremmakere, blide, i rene hvite kåper, med vogner på to hjul, med håndtak.

Huset der jeg tilbrakte min barndom og ungdom, sto på et fjell. Den ble også bygget i form av bokstaven "P". Balkongene åpnet ut mot gårdsplassen, som var plassert på tre nivåer, som var forbundet med to halvsirkelformede trapper. Vinduene er åpne og musikk kommer fra overalt. Schubert. Skisser av Czerny. Fra et eller annet vindu - en upassende valgt georgisk melodi. Det er en radio som spiller et sted. Alt dette er blandet, men skaper ikke inntrykk av disharmoni. Musikken låter lavt og lite påtrengende. Hun er som en del av livet, en fortsettelse av denne gårdsplassen, denne byen. Hun viser seg ikke. Hun bare lever. Noen ganger om kveldene samles menn utenfor et vindu, eller til og med bare på balkongen, og den berømte georgiske musikken begynner, noe som er helt uforståelig for meg den dag i dag. Hvordan arrangerer folk som aldri har studert noe sted, kanskje møtes for første gang, en melodi for fire, fem, seks stemmer med en slik presisjon i farten? Dette er polyfoni av ypperste klasse. Jeg kan ikke forstå dette, og jeg beundrer det uendelig.

Kanskje levde forfedrene til georgierne i fjellene og polyfoniske bevegelser, som kanonen, ble foreslått for dem av fjellets ekko, og deretter ble mer komplekse former født? Kanskje dette landet i seg selv er så utrolig vakkert og sjenerøst at det er umulig å ikke synge? Jeg er ingen ekspert på folklore, og i georgiske melodier er det nok sanger om vanskelige tider. Men det jeg hørte som barn var sanger om kjærlighet, ømhet og skjønnhet. Jeg vokste opp med å synge dette. Og også på Schubert.

Min tante Margarita studerte ved konservatoriet. Det var det yngre søster min mor, alles favoritt. Glad og useriøs. Hun gjenkjente bare én komponist - Schubert. På grunn av dette hadde hun konstante problemer med lærere. Hun ville ikke studere etter programmet, hun ville bare synge Schubert. Stemmen hennes hørtes best ut, mente hun, på toalettet. Hun lukket seg der og sang. Det endte med at hun forlot vinterhagen på sitt tredje år. Men den første musikken jeg bevisst husker var romanser og sanger av Schubert. Jeg elsker dem den dag i dag. De gleder meg fortsatt med sin åpenhet, renhet og edelhet.

Jeg begynte å studere musikk nesten ved et uhell. Naboene våre hadde nettopp et piano. Jeg begynte å besøke dem så ofte og bjeffe at naboen, som ikke orket det, sa: «La pappa kjøpe et piano til deg.» Det var slik det hele startet. Veldig fort ble jeg lei av å spille skalaer, øvelser, Maikapar-skuespill og komposisjoner som «Begravelsen til en dukke». For en dukke! Jeg hadde ingen dukke! Selve navnet forringet min verdighet. Men jeg kunne ikke spille mer kompliserte stykker ennå. Så hva skal jeg gjøre? Jeg begynte å gjøre det som var interessant for meg - å komponere.

Min hoveddrøm var å lære å spille inn. En merkelig ting. Da jeg lærte å spille inn, forsto jeg en lov: det første stadiet av læring eller ferdighet - du spiller inn musikk, og i virkeligheten viser det seg å være mye dårligere og uinteressant enn det du forestilte deg og spilte. Neste trinn er når du spiller inn musikken du har laget, og den høres ut slik du forestilte deg den. Og mye senere spiller du inn musikken du komponerte, og det høres mer interessant ut enn du hadde forestilt deg. Men jeg innså dette mange år senere.

Min mor tok alt veldig seriøst. Lær å lære slik. Og jeg har en ny lidenskap - lesing. Jeg leste alt, uten stans, jeg prøvde å lure moren min og Marusya. Han satte en bok på notestativet og improviserte noe under den.

Mamma, som kom hjem fra jobb, spurte Marusya:

Tross alt, mens hun gikk på kjøkkenet, hørte hun faktisk øvelsene mine. Som et resultat utviklet jeg en ganske høy teknikk. Jeg leser bare mye.

En følelse av skjønnhet, en barnslig følelse av kjærlighet, når det ser ut til at hele verden elsker deg. Ikke bare foreldrene dine, men alle, alle, alt. Når du ikke kan rokke ved følelsen som bare går ut i verden og du vil motta ømheten til forbipasserende som svar på din. Jeg husker denne tilliten til alle rundt meg.

Jeg husker også hviskingen som ringte gjennom gården. De skjulte noe for barna, men vi skjønte mye, og mye, veldig mye ble gravert inn i barnas minne. «De tok onkel Levon fra tredje etasje. Og tante Nino fra den fjerde.» Først var det mindre hvisking, så hvisket de voksne oftere og oftere. Hva betydde ordet "tatt"? Hvor tok du det? Når kommer de tilbake? Jeg kunne ikke forstå. Mye senere ble det klart at få mennesker kom tilbake fra der de ble "ført".

Jeg var venn med to jenter. Deres navn var Gemma og Jessie. Vi bodde i samme etasje. De tok moren sin. De hvisket i gården og prøvde å ikke la oss barna høre. Men faktisk, noen ganger visste vi mer enn alle andre, de voksne. De sa om Gemma og Jesses mor at NKVD tok henne fordi hun var en tyrkisk spion. Jeg klarte ikke å få hodet rundt det. Jeg kjente spionene, jeg så dem i filmen «Engineer Mistake Cochin». Vi har sett spioner i andre filmer. De var forræderske, tosidige, onde. Ordet "spion" passet ikke inn i utseendet til Gemma og Jessies mor, som luktet smørkaker – hun behandlet dem alltid med barn, inkludert meg – som hadde så snille hender, så snille øyne. Men da jeg fortalte dette til skomakeren vår Suren, satt han i kjelleren, i et lite skap fylt med gamle sko, rynkete snill person svarte: «Hold kjeft og fortell aldri dette til noen. Ellers blir det dårlig for faren og moren din.» Av en eller annen grunn røykte han ikke sigaretter, men rullet alltid noe ut av gjennomsiktig papir. Dette vakte min største interesse.

De var sammen i 13 år. Men de byttet aldri til "Du". For ikke å vise overveldende ømhet mot hverandre i offentligheten.

Da vi møttes, hadde Mikael Leonovich vært gift flere ganger. Jeg har aldri bodd sammen med noen kvinne på lenge. Og konene skulle, som han sa, «komme». Jeg jobbet da i avisen "Sovjetkultur" og var musikkspaltist. Jeg hadde et navn og et rykte... skandaløst...

~ Når du ser på deg, kan du ikke si at du er en elsker av stekt mat ...

Nei, ikke i den forstand. Jeg forsvarte rettferdighet. I musikk. Og jeg likte å gjøre det. Jeg var den første personen som skrev om Schnittke i avisen til CPSUs sentralkomité, og dette var den første positive anmeldelsen av ham i den sovjetiske pressen. Dette ble ansett som en skandale på den tiden. For flere år siden ble jeg uteksaminert fra Gnesinka, forsvarte vitnemålet mitt i fransk musikk XN! århundre og var veldig lidenskapelig opptatt av arbeidet sitt i avisen. Jeg var gift og fikk et barn. Selv om det allerede var klart for meg at ekteskapet var uttømt. Du vet, dette skjer når folk gifter seg på jakt etter frihet. Mitt første ekteskap var akkurat et slikt tilfelle.

~ Hva var, billedlig talt, mangel på frihet?

Min mor, som jeg elsker, er en viljesterk person med visse ideer om hvordan man kan bygge liv og relasjoner. Hun prøvde å formatere livet mitt i henhold til ideene hennes. Jeg flyktet fra dette inn i ekteskapet. Jeg var 19 år gammel.

~ Da du møtte Tariverdiev, var du tjueseks, han var femtito. Hvordan skjedde bekjentskapet?

På en eller annen måte ble det sånn. at Mikael Leonovich kjente meg fra publikasjoner. Naturligvis kjente jeg ham som en offentlig person. Selv om jeg ikke kan si at jeg var en kjenner av musikken hans den gang. Etter å ha fått vite at han ønsket å skrive en artikkel om Rodion Shchedrin, ringte jeg og vi ble enige om å møtes. Mikael Leonovich inviterte meg til en øvelse. Det var faktisk slik vi møttes. Så inviterte han meg til konserten sin. Så møtte vi ham igjen. Han skrev en artikkel og den ble publisert. Han likte artikkelen veldig godt, og samtidig skrøt han av meg og artikkelen...

Deretter dro vi til kammerfestivalen for symfonisk musikk, som Shchedrin arrangerte i Vilnius. På denne festivalen ble Tariverdievs fiolinkonsert fremført. Dette var i oktober 1983. Første dag i Vilnius. Vi, en stor delegasjon fra Moskva, ble nettopp tildelt rommene våre, hvoretter vi alle møttes i hotellets lobby. Og jeg husker dette øyeblikket godt - hvordan Mikael Leonovich kom for å møte meg med et spesielt blikk. Jeg har aldri sett ham slik i Moskva. Det var da noe skjedde. Vi tilbrakte hele dagen sammen. Og så gjennom hele livet...

Så, i Vilnius, inviterte han meg til en restaurant om kvelden. Og han tilbød seg å spille på det lille pianoet som var der. Jeg ble redd og nektet. Men han spilte. Preludium «Meeting My Wife» fra «17 Moments». Mye senere skjønte jeg at for ham var dette noe utenom det vanlige. Han likte ikke å spille i grupper. Spesielt på en restaurant.

«...Vera var der også. Vilnius, tåke, en merkelig følelse av at vi har kjent hverandre lenge. En følelse av frykt for å skremme bort noe. Ønsket om å temme... Jeg hadde mange kvinner. Det er bare én igjen. For første gang var jeg ikke alene. Og for første gang hadde jeg en følelse av frykt. Jeg har aldri vært redd for noe. Jeg ønsket virkelig å forlenge følelsen av glede og flukt..." (Fra boken "I'm Just Living" av Mikael Tariverdiev).

~ Har det vært noen følelser av mistillit?

Absolutt ikke. Jeg er en naiv og godtroende person. Og han er den samme. Og da ble han heller forført enn han ble.

~ Jeg mente hans rykte som en Don Juan?

Andrei Voznesensky sa veldig presist om ham: en blanding av Don Juan og Don Quixote. Selvfølgelig følte og forsto han kvinner. Og kvinner likte ham virkelig. Han er så lys, vakker, ekstraordinær... ~ Hva følte du da, i det første møtet?

Da vi møttes, var det en så varm følelse av å ikke være alene. Men følelsen av nærhet, ikke tilfeldig nærhet - den utfoldet seg gradvis... Selv trodde han at han var en ener, og det mente alle rundt ham også. I meg verdsatte han ikke bare en kvinne, men en nær person. Han ble forrådt mer enn én gang ved å bruke sin adel. Historien om en skuespillerinne som, mens hun kjørte bilen sin, slo en mann i hjel, er velkjent, og Mikael Leonovich, for å beskytte henne mot forfølgelse, tok hele skylden på seg selv. Han ble truet med fengsel og tid. Amnestien reddet meg. Men kvinnen, i det mest dramatiske øyeblikket da rettssaken pågikk, forlot byen. Mikael Leonovich mistet nesten beina da. Romansen endte ugjenkallelig. Så dannet denne historien grunnlaget for handlingen til filmen "Station for Two" av Eldar Ryazanov og Emil Braginsky. Mikael Leonovich reagerte veldig smertefullt på et personlig drama som plutselig ble offentlig, fanget på film... Og han ble også invitert til premieren.

Og da slektningene til fotografen Umnov, foran øynene hans, kastet hele arkivet i søpla, ble han utrolig opphisset, fordi han trodde at han senere ville lide samme skjebne. Han hadde ikke en person han kunne stole på. Sannsynligvis var det delvis en forutanelse om uunngåelig skjebne hans... Og da han plutselig fikk tak i meg, følte han seg komfortabel fordi han visste at jeg ikke ville kaste noe, jeg ville ikke forråde ham.

«...Den gang skrev hun fortsatt frekt. Jeg så for meg henne som en feit eldre musikkforsker. Og da jeg så henne for første gang, ble jeg overrasket over hennes naive, halvbarnslige utseende. Imidlertid innså jeg snart at det naive utseendet er noe villedende ...» (Fra boken "I Just Live" av Mikael Tariverdiev),

~ Du nevnte Eldar Ryazanov. Sammen laget de alles favorittfilm "The Irony of Fate" og var venner i lang tid.

Mikael Leonovich møtte Ryazanov i Pitsunda, i kreativitetens filmhus. Mikael Leonovich, en stor fan av vannski, prøvde å lære Eldar å gå på ski. Ingenting fungerte, men de ble venner. En dag satt Eldar og nynnet på sangen «The train will go to Tikhoretskaya», og han la merke til i forbifarten at denne folkesangen ville bli inkludert i hans nye film «The Irony of Fate». «Hva slags snakk er dette! - Tariverdiev var indignert. — Dette er ikke en folkesang, og den har en forfatter. Denne sangen er min..." Mikael Leonovich skrev det virkelig for lenge siden

før da Rolan Bykov satte opp sin første forestilling på Moscow State University Theatre og han trengte en sang. Så fremførte til og med Volodya Vysotsky det. Eldar var overrasket over at denne sangen hadde en forfatter, og inviterte Tariverdiev til å lese manuset til "The Irony of Fate", ifølge hvilket han skulle regissere filmen ...

«Da jeg leste manuset til «The Irony of Fate...», ble jeg veldig overrasket. Sjangeren passet ikke til noen definisjon. For meg er denne filmen et juleeventyr. Eventyret er at vi alle – uansett alder – venter på at en prins eller prinsesse skal falle ned fra himmelen (uten noen anstrengelse fra vår side). Vakker, sjarmerende, kjærlig, som vil forstå oss som ingen har forstått oss før. Dette er et eventyr (kanskje det går i oppfyllelse for noen, men jeg tror for få). Alle drømmer om det og tenker alltid på det med spesiell varme og vennlig ironi. Filmen ble laget til nyttår, det var en spesiell nyttårsbestilling fra TV, så alle sa at filmen skulle ha minneverdige sanger - vers, med enkle ord. Og så "skapte de en vinterhage, romanser"... Og til og med så kompleks poesi. Dette vil ødelegge bildet... Eldar Ryazanov viste seg å være en fantastisk kamerat. Vi forsvarte rygg mot rygg. Selv om jeg innrømmer at jeg selv følte frykt. Suksessen til sanger fra «The Irony of Fate...» tilstå. ble et fullstendig mysterium for meg." (Fra boken "I Just Live" av Mikael Tariverdiev).

~ Fra Vilnius kom du tilbake til Moskva, og i flere år hadde du en hemmelig affære, ikke sant?

Jeg begynte å leve et dobbeltliv. En forferdelig frykt for at jeg kunne miste barnet mitt, forfulgte meg bokstavelig talt. Jeg var redd for at den skulle bli tatt bort. Hva skjedde så på en måte. Tilsynelatende har frykten vår materialisert seg. Sønnen min, som senere bodde hos oss og som Mikael Leonovich behandlet som sin sønn, forlot oss i en alder av 13 år. Som følge av arbeid utført blant annet av faren... Men det var etter. Og så en tid, og ganske lenge, levde vi et dobbeltliv, men dette hadde sine fordeler. Når et forhold er hemmelig, utvikler det seg naturlig og ingen forstyrrer det.

«Vi kom opp med vår egen verden. Og de lukket den med en hemmelighet. Vi følte oss så bra. Vi til og med Nyttår mine. Selv når vi ikke kunne møte ham sammen, flyttet vi 31. desember alle klokkene i huset fire timer frem. De spilte videobåndet «The Irony of Fate...» og det nye året begynte. Dette var det virkelige nye året...” (Fra boken av Vera Tariverdieva “Biography of Music”)

Når mennesker raskt kommer inn i Guds lys med skjøre følelser, prøver mange å påvirke dem. Det er alltid mennesker i livene våre som prøver å påvirke dem. For første gang kom jeg «inn i Guds lys» i Sukhumi. Ashot, båtføreren, gikk med på at vi skulle bo i det uferdige huset hans i utkanten av byen, nær fyret. Jeg fløy ut av slushen i Moskva inn i en varm, mild natt. oktober, bleknende abkhasisk sommer. Liten skinnende ensom aubergine i hagen. Stripete madrasser hentet fra kreativitetens hus. Om morgenen titter solen uhøytidelig inn i vinduene uten gardiner. Vi ville ikke være fra hverandre lenger...

Men du må kjenne Mikael Lenovich! Han er en mann som absolutt ikke aksepterte press. Og han gjorde motstand. Og hvis han ikke aksepterte det, kunne han ha gjort akkurat det motsatte - av en følelse av protest. Dette førte til konsekvenser som ikke alltid var bra for ham. Han kunne ha gjort noe i øyeblikkets hete. Han hadde et helt rasende temperament. Kan du forestille deg hva slags viljestyrke han må ha hatt for så strålende utad å begrense sin overfølsomme natur?!

~Var han så impulsiv?

Hvordan! I offentligheten var han selvfølgelig reservert. Rolig. Men med kjære... En dag, jeg husker ikke nå, hvorfor, kom han og sa, det er det, Gud er mot oss. Han rev av seg korset og kastet det! Så fant Evgenia Semyonovna, vår husholderske, dette korset. Han skyldte lenge på seg selv... Han var ingen kirkegjenger. Men han var alltid troende. Mikael Leonovich ble døpt i voksen alder, etter eget ønske, på armensk Apostolisk kirke. Hans kristne syn på verden er en helt bevisst og moden følelse.

~ Hvordan var han i familien?

Han var selvfølgelig familiens overhode. Men dette er den mest naturlige tilstanden for meg.

«I en familie kan det alltid bare være én person å klandre. Forstår du ikke at dette er veldig praktisk? Det er ingen grunn til å forstå, sortere ting... Slik utleder vi formlene for vår livet sammen. Det er alltid min feil. Og jeg krangler aldri med dette. Det er selvfølgelig et element av lek i dette, som vi både trives med og som alt kan bli kjedelig uten. Og kjedsomhet er umulig. Dessuten, på en slående måte, har Mikael Leonovich alltid rett. Vi trengte ikke venne oss til det. tilpasse oss til hverandre. Alt er justert for lenge siden.» (Fra boken "Biography of Music" av Vera Tariverdieva).

Denne relasjonsformelen er ekstremt behagelig. Han ble mannen som formet meg. Etter ham er andre menn unormale for meg. Jeg er en kvinne av hans størrelse. Og for meg er det rett og slett umulig å eksistere i en annen struktur.

~ Det vil si at du heller hadde et far-datter-forhold?

Nei, det er bare at alt var til stede i forholdet vårt - datter, far, mor, kvinne, mann - vi hadde hele forholdet. Om morgenen han dro, han hadde alltid skjorte og slips klar, vesken hans var brettet - en pipe og alle pipeeiendene hans, tobakk... Jeg likte veldig godt å være kvinnen hans. Jeg likte virkelig livet vårt. Jeg likte å lage mat og ta vare på ham. En kvinne, hvis hun elsker, nyter det. Hvis hun ikke elsker henne, irriterer livet henne. Dette er loven. På en måte var han min menighet, akkurat som jeg var hans.

I hverdagen var han en helt vanlig person. Adekvat, svært nøktern i sine vurderinger, klok, men samtidig naiv. Fordi det er rent. Og samtidig er han spesiell. I alt. Han er annerledes. I motsetning til noen andre. Veldig sårbar, sensitiv. Og i relasjoner var det også viktig for ham å holde avstand – han holdt det selv, men han ville også at andre ikke skulle krysse den også, denne grensen i forhold. Jeg tålte ikke kjennskap. Beskyttet seg - innvendig. Generelt er det verdt å se på bildet hans for å forstå at han var utrolig identisk med seg selv ... Å stole på som et barn. Jeg gir ham medisin, han drikker og fleiper og sier at hun kan forgifte meg. Og så legger han til, jeg kan ikke forestille meg hvordan jeg levde uten deg? Og dette var også sant. Da vi bodde sammen, gjentok han ofte disse ordene... Jeg husker hendelsen. Vi er hjemme. Kveld. La oss spise middag. Alt er rolig i naturen og i sjelen. Og plutselig blir Mikael Leonovich utrolig engstelig. Han sier at akkurat nå, et sted i nærheten, ble en person bokstavelig talt syk. Og jeg tror han ikke tok feil. Han hadde bare verdens beste innstilling.

~ Ok, men hadde fyren noen mangler?

For meg - nei. Og for meg han ideell mann. Han mente forresten at jeg heller ikke hadde noen mangler. Selv om... Det er en. Mikael Leonovich er en forferdelig ryddig freak som alltid krevde perfekt renslighet i hele huset. Pedantisk... Men det har jeg ikke, jeg har "kreativ lidelse" på skrivebordet og i skapene mine, dette er ikke min favoritt, men på en eller annen måte uunngåelig tilstand. Og han klarte ikke å forsone seg med det. Og så en dag feide han det vanlige rotet på skrivebordet mitt på gulvet. Jeg orket ikke. Og jeg lot kaos bare forbli i skapene mine, som er lukket...

~ Hva elsket han?

Hvis vi snakker om en slags husholdningsstruktur i livsstilen hans, elsket han mange ting. Han elsket å lese. Elsket god litteratur og poesi. Og han elsket også å lese ... instruksjoner for ulike enheter og fulgte dem nøye. Hvis oversettelse var nødvendig, for eksempel, for favorittkameraene hans, ville han definitivt bedt noen om å oversette, og da vi alle

oversettelsene ble lagret og arkivert. I motsetning til ham, hater jeg instruksjoner. Og han elsket også å skryte av... meg. Han skrøt av at jeg lærte å lage god mat fra kokebøker. Men dette var så myteskapende. Og alt jeg vet hvordan jeg skal lage mat - satsivi, lobio, dolma, khash - koker jeg utelukkende på et innfall. Vel, jeg har denne evnen - hvis jeg prøver en rett minst én gang, hvis jeg liker den, har jeg en grov ide om hvordan jeg skal lage den. Og Mikael Leonovich foretrakk kaukasisk mat fremfor alle andre. Når folk spør meg hva han liker...

Det jeg spiser mest, sier jeg alltid frimodig, er kjøtt. Han kunne ikke leve uten kjøtt. Det er morsomt, men han likte pinnekjøtt. Hvis det var pinnekjøtt, kunne han spise dem hver dag...

~ La meg spørre annerledes - ble han elsket?

Selvfølgelig snakket han om sine tidligere forhold og kvinner, ekteskap og romaner. En gang fortalte han til og med Mirra Salganik, hans svorne søster, og meg om dette, og på en svært kunstnerisk måte, som om han skulle oppsummere personlig liv. Og med en god sans for humor. Han stemplet alle disse historiene som «jakten etter et stille fristed». Det var så fascinerende og til og med morsomt at jeg foreslo at han skulle spille inn denne historien på en båndopptaker og gjøre den til et kapittel i boken sin. Han var veldig indignert: «Hvem tar du meg for? Jeg er ikke Yevtushenko for å offentliggjøre slike ting?»

han hadde et veldig uvanlig utseende. Det virker for meg som om man kan bli forelsket i ham bare for utseendet hans. Men han betraktet seg selv som stygg. Det var tilfeller da han for eksempel ikke ble gjenkjent. For eksempel, i Berlin går vi til en fotobutikk. Folk aner ikke hvem han er. Men straks skyndte alle seg til ham

De omgir, omgir, han tiltrekker seg alle til seg selv som en magnet. Den bærer preg av originalitet. I hans favoritthus for kreativitet i Sukhumi, hvor han besøkte i mange år (han dro til Sukhumi som barn), bodde han der i to måneder eller mer, og skrev mange verk, han ble rett og slett elsket. Da han kom, kom alle løpende, og jeg ble alltid overrasket: hvorfor drar han til Sukhumi? Vi krysset veier der på en eller annen måte når vi ikke kunne reise sammen ennå, og det var rart for meg at han, som hadde et valg mellom Pitsunda og Sukhumi, skulle til Sukhumi. Så, da jeg begynte å reise med ham, ble alt klart for meg: dette var et sted, et hus der han ble forventet, ønsket velkommen, elsket - helt oppriktig. Vartan kom løpende: «Leonych, her er lampen din, skjøteledningen...». Rommet hans ventet på ham, han fikk den varmefølelsen han så manglet i omverdenen her. Og dette var ekstremt viktig for ham. Georgiere, armenere, abkhasiere - alle levde som en vennlig familie. Mikael Leonovich ønsket å kjøpe et hus der. Vi kom og så, dette var i 1991. .. Men, gudskjelov, det var ingen penger, for dette måtte vi selge leiligheten på Iksha, og vi hadde rett og slett ikke tid...

~ Har du noen gang ønsket å få et barn med ham? Du vet, vi tenkte ikke på det. Vi hadde ikke tid (ler).

Jeg har en sønn, Mikael Leonovich har også en sønn. En dag kom han og jeg frem til at vi ikke var de beste foreldrene. Vi hadde vår egen verden, vi var så fokusert på hverandre at vi ikke trengte en tredje i det hele tatt. Vi trengte det virkelig ikke. Vi hadde en flott tid sammen.

~ Og nå angrer du ikke på at du ikke fikk barn?

Nei, for jeg kunne gi all min tid til Mikael Leonovich. Da er det ingen som vet hvordan barna blir. Som Mikael Leonovich halvt på spøk sa, var vi uheldige med barna våre. Nei, selvfølgelig er de gode, men jeg kan ikke si at de er veldig nære mennesker til oss. De har sine egne skjebner, sin egen verden. De er ikke inne i oss, forstår du? Det er de. Det er det bare. Dette er et ganske vanskelig spørsmål. Tilsynelatende, når noe er gitt til en person ovenfra, blir noe tatt bort gjennom en annen. Det virker for meg som om det ikke kan være for mange nære mennesker. Det hender at mennesker finner åndelig nærhet hos barn eller foreldre. Noen ganger virker det for meg som Mikael Leonovich og jeg er «av samme blod». Det er vanskelig å forklare, men det er sant. I følge noen menneskelige ideer har vi kanskje ikke vært sammen på veldig lenge, 13 år, men jeg vil si dette: vi var sammen så tett og konsentrert at det ikke var 13 år, men mye mer.

~ Hvorfor tror du at forholdet ditt til sønnen din ikke fungerte nå, siden han forlot deg?

Vasya hadde et fantastisk forhold til Mikael Leonovich. Vasya ble delvis hans barn for ham. De bodde ikke lenge sammen med Karen og moren hans, hans første kone, sangeren Elena Andreeva. Selv om han oppdro Karen og tok del i skjebnen hans, ble Karen aldri et barn som han suste rundt med som en sekk. Noen ganger virket det for meg som Vaska var nærmere ham. Vasya er en veldig fleksibel person av natur. Og hvis vi dukket opp et sted sammen, blonde Vasya og Tariverdiev med hans, med Andrei Voznesenskys ord, "profilen til en strålende saiga", begynte alle rundt umiddelbart å snakke om likheten deres. Og vi lo, de hadde ingenting til felles utad. Men mens Vasya bodde hos oss, fikk han til og med bevegelsene sine fra Mikael Leonovich, han kopierte dem som et barn. Jeg husker de gjorde en avtale. Mikael Leonovich prøvde å lære ham å lese. Så de bestemte seg for at, sier de, de høye partiene er enige om at for de leste, for eksempel 200 sider, er det tillatt

så mange datatimer. Hvis Vasya får en to eller tre, reduseres tiden. En veldig morsom, rørende avtale. Og alvorlig... De fulgte etter ham.

Generelt ble gutter spesielt tiltrukket av ham.

De følte i ham et så maskulint prinsipp, som ofte mangler selv hos de guttene som hadde fedre. I en alder av 13 begynte Vaska, som alle vanlige tenåringer, en periode med opprør. Han hoppet over skolen i ti dager, vi fant ut om dette i ettertid og begynte å ha moraliserende samtaler med ham, hvor han brøt ut: "Jeg vil bo hos faren min." Jeg er hysterisk. Og Mikael Leonovich sier: «Vi kan ikke forby ham å gjøre dette, det ville være feil. Men ikke bekymre deg - de går ikke bort fra kjærligheten. Han vil definitivt komme tilbake." Og han hadde rett. Vasya dro. Han kom ikke på flere år. Vi så ham selvfølgelig, men sjelden. Og han kom faktisk tilbake til livene våre etter at Mikael Leonovich dro. Nå er Vasya i India. Han ble funnet der av gutta fra Channel One, som lager en film om Mikael Leonovich. Sønnen min snakket om ham som en nær, levende, kjær person, det beste tid– dette er livet vårt sammen. Så synd at han ikke forsto noe da, innrømmet Vasya bittert. Generelt sett, uansett hvem Mikael Leonovich kom i kontakt med i livet, satte han alltid et merke på den andre personen ...

~ Tariverdiev var fortsatt mye eldre enn deg.

Lærte han deg noe, for å si det sånn?

Sikkert. Hvordan si det mer presist, enn si prinsipper. Det var mye å gjøre i avisen. Jeg prøvde å ikke gjøre noe jeg ikke likte. Men en dag skrev jeg en anmeldelse om høstfestivalen i Moskva og nevnte ett essay på en positiv måte. Mikael Leonovich ble fryktelig sint på meg: "Hvordan kan du behandle ham helt annerledes?" Han var veldig opprørt på meg. Og jeg tålte det ikke når han ble fornærmet av meg og var i slikt indre konflikt. Jeg husket denne leksjonen og gjorde den aldri igjen. Han aksepterte kategorisk ikke løgner og usannhet. Jeg husker Nikita Vladimirovich Bogoslovsky forfulgte ham slik at Mikael Leonovich skrev en artikkel om symfoniene hans. Men Mikael Leonovich ville ikke, men Bogoslovsky fikk det så vanskelig at Mikael Leonovich ba meg gjøre det. Jeg skrev, men under et annet navn var det umulig å nekte Bogoslovsky ...

Forresten, i 1974, etter utgivelsen av filmen "Seventeen Moments of Spring", kom Bogoslovsky "fra bunnen av sitt hjerte" med en vits som kostet Mikael Leonovich for dyrt. Han fikk nesten et hjerteinfarkt. Senere innrømmet Bogoslovsky å ha «sin egen humor». Det handlet om et telegram, som Bogoslovsky, etter å ha signert navnet til den franske komponisten Ley, sendte til Union of Composers, og hvor Francis Ley angivelig anklaget Tariverdiev for plagiat.

«.. Alle som ikke var for late, leste telegrammet. Begivenhetene rullet som en snøball: Mikael stjal musikken. "Men venner, dere kjenner musikken til denne filmen, sammenlign." (Fra boken "I Just Live" av Mikael Tariverdiev).

"Historien om telegrammet ble en dramatisk leksjon for ham. Han lærte prisen på popularitet. Det er usannsynlig at popularitet, uten en slik vending, på en eller annen måte kan ødelegge den. Han trengte henne aldri i hennes statusmanifestasjoner. Han trengte henne som et tegn, som bekreftelse på sin relevans, forståelse, som svar på

~ Hvordan skrev han musikk?

Han skrev alltid bare det han hørte inne i seg selv. Oftest var dette om sommeren. Det var viktig for ham å finne et tema, og så jobbet han fritt med det. En ny ordre dukker opp, og han spør plutselig bekymret, hva om jeg ikke skriver? Jeg prøvde alltid å roe ham ned: "Mikael Leonovich, du har allerede skrevet så mye, vel, ta det gamle emnet ...". Og dette beroliget ham på en eller annen måte. Noen ganger sovner han, og om morgenen: Jeg drømte om et emne, jeg har en løsning. Det kom i en drøm. Han forrådte seg ikke i noe - i betydningen av sin skjebne. Bortsett fra kanskje for den eneste gangen - tilfellet med balletten "The Girl and Death", da noen dager før premieren i Bolshoi teater balletten ble avlyst, og han var fryktelig bekymret. Denne historien fant sted i 1987.

Dette er en slags prøve han måtte gjennom og lide det han led. Han snakket selv om denne historien akkurat slik. Fordi han gikk med på endringene, gikk han generelt med på å iscenesette balletten, selv om han ble advart om at på Bolshoi teateret er i gang en skikkelig kamp. Essensen var helt fremmed for ham, og intriger interesserte ham lite. Alt som betydde noe for ham var musikk. ren utførelse. Han prøvde å ikke ta hensyn til rykter og advarsler om at balletten kanskje ikke skulle skje... Mange år før den hendelsen forlot han faktisk den første studioinnspillingen, fordi dirigenten han skulle jobbe med begynte å lære ham hvordan han skulle spille inn riktig. score. Og til tross for det store ønsket om å lage et opptak, slengte Mikael Leonovich ganske enkelt døren og dro. De ba ham senere om unnskyldning og ba ham komme tilbake. Og så innrømmet han med all åpenhet og nådeløshet overfor seg selv: "Jeg ville så gjerne at denne balletten skulle skje at jeg gikk på akkord med min samvittighet, men jeg skulle ikke ha gjort det ...".

Meldingen hørte ... Han var et veldig praktisk objekt for popularitet og dens konstante manifestasjoner - rykter og sladder. Elegant, kjekk, talentfull, med slike "ikke-sovjetiske" vaner og hobbyer som vannski og båtliv, en idrettsutøver, en sosialist, dukket opp i samfunnet vakre kvinner, røykte pipe." (Fra boken "Biography of Music" av Vera Tariverdieva).

"Selvfølgelig hørte jeg om denne veldig virkelige krigen som pågår på Bolsjojteatret. Men jeg har aldri vurdert det som mulig å ta den ene eller den andre siden, og jeg ante ikke at krigen var så blodig. Men det virket for meg: Bolsjojteatret inviterte meg! Og i stedet for å oppføre seg som alltid: her er partituret, ikke en eneste tone har endret seg her, hvis du ikke liker det, farvel, skammer jeg meg over å si, men jeg ville så gjerne at MIN ballett skulle settes opp på Bolshoi Theatre at jeg begynte å lage den på nytt... Og alt ble mer banalt... Selv ødela jeg balletten min. Og da jeg skjønte at dette var døden for meg, sa jeg bare: «Farvel!» Jeg VIL ikke kjenne deg! Verken komponistforeningen eller noen andre, jeg kjenner deg ikke.» Men i lang tid, flere år, kom jeg til fornuft og kom tilbake til tilstanden. En person, en normal person, kan ikke leve i andres tilstand. Han kan leve i sin egen tilstand, som han forstår, så lever han normalt.» (Fra boken "I Just Live" av Mikael Tariverdiev),

~ Vera, så vidt jeg forstår var du klar for at han skulle gå, han hadde vært syk lenge...

Du forventer aldri dette, og du tror ikke på det. Men vi hadde allerede dette emnet... Nå vet jeg at han følte at han gikk bort. Etter operasjonen i London spøkte han med at nå var hjertet hans laget av huden på Shuttle, så sterkt. Et sted i april om natten begynte han å spille piano. Jeg ble så overrasket fordi han på pianoet i det siste spilte ikke. Og han så på meg på en spesiell måte og sa: Jeg sier farvel til pianoet mitt.

Om sommeren fløy vi til Sotsji for å se Kinotavr. Vi ankom flyplassen, nære mennesker møtte oss der. Sammen med Oleg Yankovsky klatrer vi opp stigen, og Mikael Leonovich har så vanskelig for å gå trinnene på denne stigen. Og jeg husker så tydelig hvordan Oleg så på ham... litt redd, for han hadde det veldig dårlig allerede da. Vi ankom Sotsji, og det regnet fullstendig der, og det var så trist, og vi dro ikke ut noe sted en gang - til stranden. Og så tok Seryozha Ursulyak oss til "Akter", hvor vi hadde en billett, det var ubehagelig å bo på "Kinotavr". Vi hadde returbilletter for 25. juli, jeg kjøpte dem en måned i forveien. Og vi hadde et fly klokken 16, og klokken 6 om morgenen skjedde det... Og vi fløy avgårde med dette flyet. Sammen.

Bratsjkonserten, som han skrev i 1993, tre år før hans død, er en utgangskonsert. Denne avskjeden handler om hvordan sjelen deler seg med kroppen. Jeg er rett og slett overbevist om at dette er en kronikk over hva sjelen opplever når den befinner seg DER. Denne musikken gjør alltid et veldig sterkt inntrykk. Konserten er en avgang, men Trioen er mest siste stykket Mikael Leonovich er en sjeleflukt til det nye, også DER. Hun har allerede brutt gjennom. og dette er hennes syn på det hun ser. Da jeg skjønte dette, ble jeg sjokkert. Og det jeg forsto riktig, har jeg bevis. Da jeg skrev boken min, var jeg veldig oppslukt av musikken hans. Jeg skrev at Mikael Leonovich som komponist ble født i 1957, da han skrev en diktsyklus av japanske middelalderdiktere "Akvareller". Jeg analyserte denne syklusen. Og nå skriver jeg det siste kapittelet, siterer Mikael Leonovichs favorittbok "Mesteren og Margarita", og på slutten konkluderer jeg med at "skjebnen har gått i oppfyllelse, og sirkelen er lukket" med et sitat fra den japanske syklusen: " Som en vandrer er jeg kledd, klar for reisen. Min vei forsvinner i de grenseløse bølgene...” Og så er det noe som slår meg i hodet. Jeg tror jeg tar notatene. Jeg ser, og på slutten, der den siste setningen i trioen er, er det den siste linjen i syklusen. Håret på hodet mitt begynte å bevege seg. For meg er dette et SIGN.

Han har aldri hatt noen dårlige tanker mot noen. Han kalte boken sin «I'm Just Living». Han levde og bevarte i seg selv den renheten som ga ham muligheten til å skrive den samme rene musikken. Og hør hva han fikk å høre. Han var på oppdrag. Og da han fullførte oppgaven sin og skrev sin siste musikk, døde han. Musikken hans, for å bruke Merab Mamardashvilis definisjon, inneholder alltid nostalgi – nostalgi for et fjernt hjemland. Til det fjerne hjemlandet, som er "DER". Vi kom alle derfra...

"I siste årene han hadde ofte den samme drømmen. Det er som om han flyter i sjøen. Havet tar ham langt bort. Og fjæra er ikke synlig. Det var en trist drøm. Sjøen var en morsom dag. Om natten, når jeg drømte om det, ble det trist. For det var et annet hav. I musikken hans, hvis tid ennå ikke er kommet, er han alene. Imidlertid er han alltid alene, en person som er selvbestemt i seg selv. Fordi han er alene med verden..."

De måtte begge leve et dobbeltliv, finne på sitt eget prinsippsystem lykkelig liv fra hverandre, for å gjenforenes og leve sammen i 13 lykkelige år. Mikael Tariverdiev kunne aldri klage over kjedsomhet og monotoni i livet sitt. Han hadde mange affærer, flere ekteskap og kvinnelige fans gunst. Vera hadde en mann, en sønn vokste opp, og hun var slett ikke klar for å skille seg fra sin rolige, etablerte verden.

"Bare hjertet er på vakt ..."

Mikael Tariverdiev og Vera møttes i 1983, da hun, en ung journalist fra avisen "Soviet Culture", ba komponisten om å skrive en artikkel om "The Musical Offering" av Rodion Shchedrin.

Mikael kjente ikke Vera selv, men var kjent med artiklene hennes. Han mente at hun skrev ganske frekt, og så for seg musikkspaltisten som en eldre dame. Dessuten var ryktet hennes tvetydig: på den ene siden en slagsmål, og på den andre en ivrig kjemper for rettferdighet.

Komponisten ble overrasket over å se ikke en moden kvinne, men bare en jente som beholdt en slags barnslig naivitet og spontanitet. Først senere skjønte han at bak det villedende utseendet skjulte det seg et vedvarende sinnelag og en seriøs holdning til livet.

Etter at artikkelen ble publisert, inviterte Mikael Leonovich Vera til musikkfestival til Vilnius. Det var der, i hotellets lobby, at hun skjønte at det skjedde noe mellom dem. Det så ut til at de hadde kjent hverandre i hundre år, men de var redde for denne tilnærmingen, og derfor begynte de, i likhet med den lille prinsen og reven, gradvis å nærme seg hverandre. Senere skulle komponisten skrive i sin bok "I'm Just Living" om frykten for å skremme bort noe viktig og følelsen av at det ikke var noen andre kvinner i livet hans. Det er bare én - Tro.

Dobbeltliv

Forholdet deres kunne ikke kalles en romanse. Dette var livet deres. Lukket med et slør av hemmelighold fra nysgjerrige øyne, innhyllet i ømhet og dypeste intimitet. Det var bare deres verden, der det bare var nok plass til to. Hver av dem, et sted der ute, bak sløret, levde et helt annet liv.

Hun hadde en mann og sønn der, som hun var redd for å miste. Hun var konstant hjemsøkt av frykten for at alt skulle bli avslørt og hennes elskede Vassenka ville bli tatt fra henne. Mikael Leonovich skaffet seg også en kvinne som fungerte som dekning, og avledet mistanke fra forholdet hans til Vera.

De hadde til og med sitt eget nyttår. Da de møttes 31. januar om ettermiddagen, trakk de for gardinene, skrudde på «The Irony of Fate» i det øyeblikket klokkespillet slo inn, og det var deres ferie.
Etter en tid kom erkjennelsen at det var umulig å eksistere i parallelle verdener. De ble endelig gjenforent.

Merkelig liv

Vera og Mikael Tariverdiev ved Nika Award-seremonien, 1991. / Foto: www.hellomagazine.com

For noen kan livet deres sammen virkelig virke rart. Vera kalte ham "Du" gjennom de 13 årene de var gift og kunne ikke engang forestille seg at det kunne være annerledes.
Han var familiens virkelige overhode, og hun aksepterte helt oppgitt spillereglene hans. De ble enige om at hun skulle være skyld i alle livets problemer og problemer. Det er så enkelt - bare gi noen å skylde én gang og ikke lenger se etter noen andre å skylde på! Det er imidlertid ikke vanskelig å være skyldig med Mikael. Dette er i hovedsak et spill som bidrar til å unngå konflikter.

Det han mislikte mest var uorden det irriterte ham. Vera tålte ikke fornærmelsene hans i det hele tatt. Riktignok ble han bare tre ganger fornærmet av henne i løpet av de 13 årene. Det første lovbruddet var relatert til brudd på fristene for Veras skriving av en artikkel om Maria Lemesheva. Den andre kom da han la merke til uoppriktighet i en annen artikkel av Vera. Og den tredje var rettet mot Vera selv, som hadde på seg feil shorts, som hun etter hans mening burde ha på seg foran fremmede.

Det var legender om Tariverdievs pedanteri. Men kona hans, en elsker av kreativ lidelse, led ikke spesielt av dette. Hun fikk lov til å skape et slags kaos i sine egne ting. lukkede dører. Men alt som gjaldt komponisten ble brakt til perfeksjon.

Etter å ha møtt Vera, forvandlet Mikael Leonovich seg fra en anerkjent Don Juan til en ekte trofast ektefelle. For ham sluttet andre kvinner virkelig å eksistere. Han var sikker: hun ville aldri forlate ham, forråde ham eller skuffe ham. De er virkelig to halvdeler av en helhet.

Troen forblir trofast mot ham i dag, når det har gått mer enn 20 år siden hans avgang. Hun lever på minner om ham og musikken hans.

Mikael Tariverdiev fant ikke lykken på første forsøk, akkurat som kongen av operetten