John fowles samlerinnhold. John Fowles er en samler av lesernes tolkninger. Andre gjenfortellinger og anmeldelser til leserens dagbok

Da hun kom hjem fra privatskolen i ferien, kunne jeg se henne nesten hver dag: huset deres sto tvers over veien, rett overfor fløyen til rådhuset der jeg jobbet. Nå og da skyndte hun seg et sted, alene eller sammen med søsteren, eller til og med med noen unge mennesker. Dette var ikke i min smak i det hele tatt. Noen ganger ville jeg ha et øyeblikk, jeg så opp fra regnskapet og mappene mine, gikk til vinduet og så der, på huset deres, over det frostede glasset, ja, det ville skje, og jeg ville se henne. Og på kvelden skal jeg skrive dette ned i observasjonsdagboken min. Først utpekte han henne med indeksen "X", og så, da han fant ut hva hun het, "M". Jeg møtte henne på gaten flere ganger, og sto en gang rett bak henne i kø ved biblioteket i Crossfield Street. Hun snudde seg ikke en gang, og jeg så lenge på bakhodet hennes, på håret hennes, flettet i en lang flette, veldig lett, silkeaktig, som kokongen til en silkeorm. Og samlet i en flette, lang, til midjen. Først kastet hun den på brystet, så igjen på ryggen. Ellers la jeg det rundt hodet. Og inntil hun ble gjest her i huset mitt, var jeg bare en gang så heldig å se håret flyte fritt over skuldrene mine. Halsen min strammet seg bokstavelig talt, det var så vakkert. Vel, definitivt en havfrue.

Og en annen gang, på lørdag, dro jeg til Natural History Museum i London, og vi kom tilbake i samme vogn. Hun satt på den tredje benk fra meg, sidelengs til meg, og leste, og jeg så på henne i en hel halvtime. For meg var det å se på henne som å jakte på en sommerfugl, som å fange et sjeldent eksemplar. Du sniker deg forsiktig rundt, sjelen din har forsvunnet i hælene dine, som de sier... Det er som å fange perlemor. Jeg vil si at jeg alltid tenkte på henne med ord som "unnvikende", "unnvikende", "sjelden"... Det var en slags raffinement i henne, ikke som i andre, til og med veldig pene. Det var for en kjenner. For de som forstår.

Det året, da hun fortsatt dro til skolen, visste jeg ikke hvem hun var eller hva hun gjorde. Bare farens etternavn er Dr. Gray, og jeg hørte en gang at det ble sagt på et møte i Coleoptera-seksjonen at det virket som om moren hennes drakk. Faktisk, når jeg møtte moren hennes i butikken, hørte jeg henne snakke med selgeren - en søt stemme, wow, en herlig tone, og du kan umiddelbart se at hun er en av dem som ikke er dumme å drikke: gipsen faller nesten av ansiktet hennes og alle mulige ting.

Vel, så publiserte byavisen vår at hun fikk et stipend til London Art School og hvor smart og dyktig hun var. Og jeg kjente igjen navnet hennes, vakker som henne selv - Miranda. Og han fant ut at han studerte kunst. Etter denne artikkelen gikk alt umiddelbart annerledes. Det virket som om vi på en eller annen måte hadde blitt nære, selv om vi selvfølgelig ikke kjente hverandre i den forstand som vanligvis skjer.

Jeg kan ikke forklare hvorfor og hvorfor... bare da jeg så henne første gang, forsto jeg umiddelbart: hun er den eneste. Selvfølgelig var jeg ikke helt gal, jeg forsto at dette bare var en drøm, en drøm, og det ville ha forblitt slik hvis det ikke var for disse pengene. Jeg dagdrømte bokstavelig talt på høylys dag, fant opp alle slags historier, som om jeg møtte henne, utførte bragder, hun beundret meg, vi skulle gifte meg og alt det der. Jeg hadde ikke noe vondt i hodet mitt. Bare da. Men jeg skal forklare dette senere.

I disse drømmene malte hun bilder, og jeg jobbet med samlingen min. Jeg så for meg hvordan hun elsker meg, hvordan hun liker samlingen min, hvordan hun tegner og maler bildene sine. Hvordan hun og jeg jobber sammen i et vakkert moderne hus, i et enormt rom med et så stort solid glassvindu, og hvordan Coleoptera-seksjonene ser ut til å holde møter i dette rommet. Og jeg er ikke stille, som vanlig, for ikke å ødelegge noe utilsiktet, og hun og jeg er mesteren og vertinnen, og alle behandler oss med respekt. Og hun er så vakker - blondt hår, grå øyne - at alle menn blir grønne av misunnelse, rett foran øynene deres.

Vel, selvfølgelig, alle disse hyggelige drømmene smeltet bort da jeg så henne med en fyr, selvsikker, arrogant, en av dem som ble uteksaminert fra private skoler og nå kjører sportsbiler. Jeg møtte ham en gang i spillebutikken, han sto ved neste vindu. Jeg bidro og han fikk. Og han sier, gi meg femti øre. Og hele vitsen var at gevinsten hans bare var ti pund. Det gjør de alle. Vel, noen ganger så jeg henne sette seg inn i bilen hans, møtte dem sammen, eller så dem kjøre rundt i byen i den bilen. Vel, den gang var jeg veldig hard mot alle på jobben og skrev ikke "X" i dagboken over entomologiske observasjoner. (Dette var alt før hun dro til London. Så forlot hun ham.) På slike dager tillot jeg meg selv vonde tanker. På dette tidspunktet hulket hun og lå ved føttene mine. En gang så jeg til og med for meg hvordan jeg slo henne på kinnene: Jeg så en gang i et skuespill på TV at en fyr slo kjæresten sin. Kanskje det var da det hele startet.

Faren min døde i en bilulykke. Jeg var to år gammel. Dette skjedde i 1937. Han var helt full. Men tante Annie hevdet at han begynte å drikke på grunn av moren sin. Jeg fant aldri ut hva som egentlig skjedde der, bare kort tid etter min fars død dro moren min og forlot meg hos tanten min, bare for at hun skulle leve et lettere og morsommere liv. Mabel, kusinen min, fortalte meg en gang i en krangel (vi var fortsatt bare barn) at moren min var en gatevandrer og hadde stukket av med en utlending. Jeg var dum nok til å gå rett til tanten min og stille henne dette spørsmålet. Vel, selvfølgelig, hvis hun noen gang ønsket å skjule noe for meg, lyktes hun perfekt. Nå bryr jeg meg ikke, og selv om moren min er i live, har jeg ikke noe ønske om å se henne. Selv av nysgjerrighet. Og tante Annie gjentar alltid at de kom seg lett unna. Jeg tror hun har rett.

Vel, det betyr at jeg vokste opp med tante Annie og onkel Dick, sammen med datteren deres Mabel. Tante er min fars storesøster.

Onkel Dick døde da jeg var femten år gammel, i 1950. Vi dro til reservoaret for å fiske, og som alltid delte vi opp: Jeg tok et garn og det som måtte mer til og dro. Og da han ble sulten, vendte han tilbake til stedet hvor han forlot ham, og en hel skare hadde allerede samlet seg der. Jeg tenkte, wow, onkel, det ser ut som han har hektet på en slags stor ting. Men det viste seg at han hadde fått hjerneslag. De tok ham med hjem, men han kunne ikke lenger snakke og kjente ikke igjen noen lenger.

De dagene som vi tilbrakte sammen - ikke så mye sammen hele tiden, jeg dro for å fange sommerfugler, og han satt med fiskestengene på land, men vi spiste alltid sammen og turer til reservoaret og hjem også - det var dagene med ham, kanskje den lykkeligste i livet mitt (bortsett fra, selvfølgelig, de som jeg skal snakke om senere). Tante og Mabel gjorde narr av meg om sommerfugler, i hvert fall da jeg var gutt. Og onkel – han stod alltid for meg. Og han beundret alltid hvordan jeg kunne feste dem, og sa, fantastisk arrangement og alt det der. Og han gledet seg også sammen med meg da det var mulig å klekke ut et nytt eksemplar av imagoet. Jeg satt alltid og så på hvordan en sommerfugl klatret ut av kokongen, spredte og tørket vingene, hvor nøye den smakte på dem. Han ga meg en plass i pantryet sitt for krukker med larver, og da jeg på "World of Your Hobbies"-konkurransen vant en pris for en samling av fritillaries, ga han meg penger, en hel masse - et pund sterling, men han gjorde det Ikke be tanten min om å snakke. Han var som en far for meg. Da de ga meg pengene mine, denne sjekken, klemte jeg den i fingrene, og det første jeg tenkte på var onkelen min, etter Miranda, selvfølgelig. Jeg ville kjøpt de beste fiskestengene til ham... og alle slags utstyr... og hva han ville. Vel, det var virkelig umulig.

Jeg begynte å spille på løpene så snart jeg fylte tjueen. Hver uke satset han fem shilling. Gamle Tom og Crutchley fra avdelingen vår og noen få andre jenter spilte stort og plaget meg alltid til å bli med dem. Bare jeg nektet alltid, og sa at jeg er alene, en ensom ulv. Ja, jeg har aldri likt særlig Tom eller Crutchley. Gamle Tom er litt ekkel, glatt, snakker alltid om byrådet vårt, og selv slikker han regnskapssjefen alle steder. Og Crutchley er en skitten fyr, en sadist, han vil aldri gå glipp av en mulighet til å gjøre narr av meg for sommerfuglene mine, spesielt foran jentene: "Fred ser sliten ut etter søndagen, han tilbrakte tydeligvis en stormfull natt med en sommerfugl.. .” Eller: “Hva er dette?” var nymfen hos deg i går? Kanskje nymfen Lida fra Virginia?» Og gamle Tom vil glise, og Jane, Crutchleys kjæreste (hun er fra kloakkavdelingen, men henger alltid rundt med oss ​​på skattekontoret) vil fnise. Det er den som ikke ser ut som Miranda. Vel, himmel og jord. Jeg tåler ikke vulgære kvinner, spesielt unge. Så, jeg gjentar, jeg spilte alltid alene.

John Fowles

SAMLER

Da hun kom hjem fra privatskolen i ferien, kunne jeg se henne nesten hver dag: huset deres sto tvers over veien, rett overfor fløyen til rådhuset der jeg jobbet. Nå og da skyndte hun seg et sted, alene eller sammen med søsteren, eller til og med med noen unge mennesker. Dette var ikke i min smak i det hele tatt. Noen ganger ville jeg ha et øyeblikk, jeg så opp fra regnskapet og mappene mine, gikk til vinduet og så der, på huset deres, over det frostede glasset, ja, det ville skje, og jeg ville se henne. Og på kvelden skal jeg skrive dette ned i observasjonsdagboken min. Først utpekte han henne med indeksen "X", og så, da han fant ut hva hun het, "M". Jeg møtte henne på gaten flere ganger, og sto en gang rett bak henne i kø ved biblioteket i Crossfield Street. Hun snudde seg ikke en gang, og jeg så lenge på bakhodet hennes, på håret hennes, flettet i en lang flette, veldig lett, silkeaktig, som kokongen til en silkeorm. Og samlet i en flette, lang, til midjen. Først kastet hun den på brystet, så igjen på ryggen. Ellers la jeg det rundt hodet. Og inntil hun ble gjest her i huset mitt, var jeg bare en gang så heldig å se håret flyte fritt over skuldrene mine. Halsen min strammet seg bokstavelig talt, det var så vakkert. Vel, definitivt en havfrue.

Og en annen gang, på lørdag, dro jeg til Natural History Museum i London, og vi kom tilbake i samme vogn. Hun satt på den tredje benk fra meg, sidelengs til meg, og leste, og jeg så på henne i en hel halvtime. For meg var det å se på henne som å jakte på en sommerfugl, som å fange et sjeldent eksemplar. Du sniker deg forsiktig rundt, sjelen din har forsvunnet i hælene dine, som de sier... Det er som å fange perlemor. Jeg vil si at jeg alltid tenkte på henne med ord som "unnvikende", "unnvikende", "sjelden"... Det var en slags raffinement i henne, ikke som i andre, til og med veldig pene. Det var for en kjenner. For de som forstår.

Det året, da hun fortsatt dro til skolen, visste jeg ikke hvem hun var eller hva hun gjorde. Bare farens etternavn er Dr. Gray, og jeg hørte det også en gang si det på et møte i Coleoptera-seksjonen at det virket som om moren hennes drakk. Faktisk, når jeg møtte moren hennes i butikken, hørte jeg henne snakke med selgeren - en søt stemme, wow, en herlig tone, og du kan umiddelbart se at hun er en av dem som ikke er dumme å drikke: gipsen faller nesten av ansiktet hennes og alle mulige ting.

Vel, så publiserte byavisen vår at hun fikk et stipend til London Art School og hvor smart og dyktig hun var. Og jeg kjente igjen navnet hennes, vakker som henne selv - Miranda. Og han fant ut at han studerte kunst. Etter denne artikkelen gikk alt umiddelbart annerledes. Det virket som om vi på en eller annen måte hadde blitt nære, selv om vi selvfølgelig ikke kjente hverandre i den forstand som vanligvis skjer.

Jeg kan ikke forklare hvorfor og hvorfor... bare da jeg så henne første gang, forsto jeg umiddelbart: hun er den eneste. Selvfølgelig var jeg ikke helt gal, jeg forsto at dette bare var en drøm, en drøm, og det ville ha forblitt slik hvis det ikke var for disse pengene. Jeg dagdrømte bokstavelig talt på høylys dag, fant opp alle slags historier, som om jeg møtte henne, utførte bragder, hun beundret meg, vi skulle gifte meg og alt det der. Jeg hadde ikke noe vondt i hodet mitt. Bare da. Men jeg skal forklare dette senere.

I disse drømmene malte hun bilder, og jeg jobbet med samlingen min. Jeg så for meg hvordan hun elsker meg, hvordan hun liker samlingen min, hvordan hun tegner og maler bildene sine. Hvordan hun og jeg jobber sammen i et vakkert moderne hus, i et enormt rom med et så stort solid glassvindu, og hvordan Coleoptera-seksjonene ser ut til å holde møter i dette rommet. Og jeg er ikke stille, som vanlig, for ikke å ødelegge noe utilsiktet, og hun og jeg er mesteren og vertinnen, og alle behandler oss med respekt. Og hun er så vakker - blondt hår, grå øyne - at alle menn blir grønne av misunnelse, rett foran øynene deres.

Vel, selvfølgelig, alle disse hyggelige drømmene smeltet bort da jeg så henne med en fyr, selvsikker, arrogant, en av dem som ble uteksaminert fra private skoler og nå kjører sportsbiler. Jeg møtte ham en gang i spillebutikken, han sto ved neste vindu. Jeg bidro og han fikk. Og han sier, gi meg femti øre. Og hele vitsen var at gevinsten hans bare var ti pund. Det gjør de alle. Vel, noen ganger så jeg henne sette seg inn i bilen hans, møtte dem sammen, eller så dem kjøre rundt i byen i den bilen. Vel, da var jeg veldig hard mot alle på jobben og skrev ikke "X" i dagboken over entomologiske observasjoner. (Dette var alt før hun dro til London. Så forlot hun ham.) På slike dager tillot jeg meg selv vonde tanker. På dette tidspunktet hulket hun og lå ved føttene mine. En gang så jeg til og med for meg hvordan jeg slo henne på kinnene: Jeg så en gang i et skuespill på TV at en fyr slo kjæresten sin. Kanskje det var da det hele startet.

Faren min døde i en bilulykke. Jeg var to år gammel. Dette skjedde i 1937. Han var helt full. Men tante Annie hevdet at han begynte å drikke på grunn av moren sin. Jeg fant aldri ut hva som egentlig skjedde der, bare kort tid etter min fars død dro moren min og forlot meg hos tanten min, bare for at hun skulle leve et lettere og morsommere liv. Mabel, kusinen min, fortalte meg en gang i en krangel (vi var fortsatt bare barn) at moren min var en gatevandrer og hadde stukket av med en utlending. Jeg var dum nok til å gå rett til tanten min og stille henne dette spørsmålet. Vel, selvfølgelig, hvis hun noen gang ønsket å skjule noe for meg, lyktes hun perfekt. Nå bryr jeg meg ikke, og selv om moren min er i live, har jeg ikke noe ønske om å se henne. Selv av nysgjerrighet. Og tante Annie gjentar alltid at de kom seg lett unna. Jeg tror hun har rett.

Vel, det betyr at jeg vokste opp med tante Annie og onkel Dick, sammen med datteren deres Mabel. Tante er min fars storesøster.

Onkel Dick døde da jeg var femten år gammel, i 1950. Vi dro til reservoaret for å fiske, og som alltid delte vi opp: Jeg tok et garn og det som måtte mer til og dro. Og da han ble sulten, vendte han tilbake til stedet hvor han forlot ham, og en hel skare hadde allerede samlet seg der. Jeg tenkte, wow, onkel, det ser ut som han har hektet på en slags stor ting. Men det viste seg at han hadde fått hjerneslag. De tok ham med hjem, men han kunne ikke lenger snakke og kjente ikke igjen noen lenger.

De dagene som vi tilbrakte sammen - ikke så mye sammen hele tiden, jeg dro for å fange sommerfugler, og han satt med fiskestengene på land, men vi spiste alltid sammen og turer til reservoaret og hjem også - det var dagene med ham, kanskje den lykkeligste i livet mitt (bortsett fra, selvfølgelig, de som jeg skal snakke om senere). Tante og Mabel gjorde narr av meg om sommerfugler, i hvert fall da jeg var gutt. Og onkel – han stod alltid for meg. Og han beundret alltid hvordan jeg kunne feste dem, og sa, fantastisk arrangement og alt det der. Og han gledet seg også sammen med meg da det var mulig å klekke ut et nytt eksemplar av imagoet. Jeg satt alltid og så på hvordan en sommerfugl klatret ut av kokongen, spredte og tørket vingene, hvor nøye den smakte på dem. Han ga meg en plass i pantryet sitt for krukker med larver, og da jeg på "World of Your Hobbies"-konkurransen vant en pris for en samling av fritillaries, ga han meg penger, en hel masse - et pund sterling, men han gjorde det Ikke be tanten min om å snakke. Han var som en far for meg. Da de ga meg pengene mine, denne sjekken, klemte jeg den i fingrene, og det første jeg tenkte på var onkelen min, etter Miranda, selvfølgelig. Jeg ville kjøpt de beste fiskestengene til ham... og alle slags utstyr... og alt han ville ha. Vel, det var virkelig umulig.

Jeg begynte å spille på løpene så snart jeg fylte tjueen. Hver uke satset han fem shilling. Gamle Tom og Crutchley fra avdelingen vår og noen få andre jenter spilte stort og plaget meg alltid til å bli med dem. Bare jeg nektet alltid, og sa at jeg er alene, en ensom ulv. Ja, jeg har aldri likt særlig Tom eller Crutchley. Gamle Tom er litt ekkel, glatt, snakker alltid om byrådet vårt, og selv slikker han regnskapssjefen alle steder. Og Crutchley er en skitten fyr, en sadist, han vil aldri gå glipp av en mulighet til å gjøre narr av meg for sommerfugler, spesielt foran jentene: «Fred ser sliten ut etter søndagen, han tilbrakte tydeligvis en stormfull natt med en sommerfugl... ” Eller: “Hva slags nymfe er dette?” var med deg i går? Kanskje nymfen Lida fra Virginia? Og gamle Tom vil glise, og Jane, Crutchleys kjæreste (hun er fra kloakkavdelingen, men henger alltid rundt med oss ​​på skattekontoret) vil fnise. Det er den som ikke ser ut som Miranda. Vel, himmel og jord. Jeg tåler ikke vulgære kvinner, spesielt unge. Så, jeg gjentar, jeg spilte alltid alene.

Sjekken var på £73.091 og noen få shilling og pence. Jeg ringte Mr. Williams så snart disse betting-folkene bekreftet at alt var bra. Vel, han var sint for at jeg sluttet med en gang, selv om han sa at han var veldig glad i meg og at han, sa han, var sikker på at alle var glade i meg. Jeg visste at alt var løgn. Han foreslo til og med at jeg skulle investere disse pengene i fem prosent byrådsobligasjoner. Herregud. I rådhuset vårt har noen helt mistet sansen for proporsjoner.

Å snu det velkjente vrangen ut, nærme seg ethvert problem fra bevissthetens dyp – det er slik postmodernismen fungerer, som John Fowles er en eksemplarisk representant for. «The Collector» (en oppsummering som ikke er i stand til å formidle hele dybden av verket) er en anti-roman som har gått over i historien.

En kortfattet ekskursjon inn i kjærlighetens galskap

Å vinne i lotto ødelegger mer enn ett liv. Rådhussekretær Fredrick Clegg samler stille på sommerfugler, men en av dem forblir utenfor rekkevidde - Miranda Gray, en attraktiv og utdannet student. Helten er besatt av henne og kommer til å legge til samlingen og drømmer om at kjærligheten vil begynne mellom dem. Selv om det kan være en romantisk historie her, viser virkeligheten seg å være en helt annen.

En roman om galskap, kidnapping - John Fowles samlet alt dette i ett verk. «Samleren» er gjennomsyret av postmodernisme. Og bare han er i stand til å vise ved hjelp av den subjektive virkelighetens natur.

To sider av mynten: kjærlighet og hat

Samler av dualitet. I sin roman kolliderte han to verdener, to oppfatninger, og gjorde samtidig heltene til virkelighetens gisler. Miranda blir kidnappet og fjernet fra verden, og Clegg har lenge levd i sitt eget rom av illusjoner. Ved å bruke denne dualiteten manipulerer Fowles leserens mening ved å tilby to perspektiver på en situasjon. Fortellingsteknikken fører til et sammenstøt av synspunkter ikke bare i forhold til motiver og mål som oppfattes som bestemmende faktorer for handlingen, men også i appell til leseren.

"Sosiale motsetninger og moralsk opposisjon" var temaet John Fowles valgte for sin første roman. «The Collector» åpner starten på et eksperiment med presentasjon av materiale. For å vise de forskjellige normene som karakterene er vant til, skapte forfatteren en individuell fortellerstil for hver av dem. Miranda snakker til leseren gjennom "stemmen" i dagboken hennes, som er rik på intellektuelle utsagn. Clegg nærmer seg Mirandas fangst som om han løste et matematisk problem. Han finner ingenting galt med handlingene sine og rettferdiggjør seg selv. Leseren blir lett dratt inn i forfatterens spill og føler med kidnapperen sammen med hans offer, og løser det følelsesmessige dilemmaet med fengsling.

Samtidig fungerer forfatteren som en psykiater som observerer oppførselen til sine egne kreasjoner. Et sted nederst i kjelleren prøver Clegg å skape et Eden, fjernt fra verdens mas. Han blir tiltrukket av Miranda som om til en anime, siden han ble fratatt kjærlighet fra tidlig barndom. Helten leter etter omsorgen han ikke fikk fra moren. Han mangler en sterk selvbevissthet som vil hjelpe ham med å bestemme rollene til menneskene han møter langs livets vei. Clegg følte seg aldri elsket. Alle viktige forhold i livet hans endte i tragedie, fordi han rett og slett ikke er i stand til å elske en jente og forklare dette til henne.

Historien om en skjør sommerfugl er grunnlaget for romanens bilder

Å kunne lytte til to sider av samme historie og trekke en konklusjon basert på erfaringene som er levd med karakterene er målet John Fowles satte seg for å oppnå. «Samleren» er et unikt eksempel på postmoderne litteratur som bruker ulike teknikker for å påvirke leserens psyke gjennom bilder. Er det verdt å velge en side?

En av de kraftigste tolkningene av uttrykket som nå brukes aktivt av unge mennesker ble gitt til verden av John Fowles. "The Collector", anmeldelser som angår vold, åpner dette emnet ved hjelp av bilder. Sommerfugler har blitt et symbol på ulykkelig kjærlighet, opplevd som en sykdom. Gjennom å samle insekter viser hovedpersonen sadistiske tendenser – han fratar dem for alltid vingene. Miranda, som blir tatt til fange av Clegg, forblir fri i drømmene sine, hvor hun kan fly.

Sommerfugler fungerer som en skiller av klasseforskjeller, som vist i episoden om å bli kjent med samlingen. Selv om Fred Clegg har en flerdimensjonal karakter, får han Miranda til å virke mer enn menneskelig – skatten han har lett etter hele livet. Og selv om helten gjorde alt mulig, etter hans mening, for å skape en idyll, klarte han ikke å beskytte jenta mot forkjølelse og død. Clegg, som en ekte samler, forfølger en annen kvinne, og avslutter en roman gjennomsyret av hundrevis av følelser.

Historien fortelles fra perspektivet til en ung mann ved navn Frederick Clegg, som fungerer som kontorist ved rådhuset. Handlingen finner sted i nærheten av London. Fredericks historie er en kjærlighetshistorie, men over tid forstår leseren at heltens uttrykk for denne kjærligheten ikke er helt sunt.

Frederick er forelsket i en jente som heter Miranda Gray, en kunststudent. Men Clegg er selvstendig; siden barndommen har han ikke vært interessert i noe annet enn å samle sommerfugler. Han har ikke mot til å møte jenta når hun kommer fra London på ferie.

En dag vinner Frederick en stor sum penger på et hesteveddeløp. Dette gjør at han kan slutte i jobben, sende slektninger til utlandet og kjøpe et hus i villmarken. Ideen om å kidnappe Miranda oppsto ved en tilfeldighet. «Først så jeg for meg at en person angrep henne, og jeg reddet henne. Så viste det seg på en eller annen måte at denne personen var meg, bare jeg skadet henne ikke, jeg forårsaket ingen skade. Vel, det virker som om jeg tok henne med til et bortgjemt hus og holdt henne der som en fanget, men på en vennskapelig måte, uten noen form for problemer. Gradvis fant hun ut hvordan jeg var og ble forelsket...» Snart ble denne planen omsatt til virkelighet. Cleggs nye landsted viste seg å ha en gammel romslig kjeller, som fungerte som fangehull for Miranda. Frederick sporet henne opp en kveld, presset en klut med kloroform mot munnen hennes og dro henne inn i en varebil beregnet for transport av utstyr. For ham var det nok en vellykket fangst, bare denne gangen var det en veldig stor sommerfugl i nettet.

Clegg planla virkelig ikke noe dårlig og regnet med kjærligheten til den kidnappede kvinnen helt til slutten. Han brukte nesten alle pengene sine på henne, og møblerte rommet i kjelleren slik Miranda kunne ha likt: bøker om kunst, elegante møbler, malerier, kjoler...

Den første dagen kjente hun ham igjen. Kidnapperen begynte, av forvirring, å finne på en historie med kunden i personen til en viss Mr. Singleton, men den kvikke jenta så gjennom ham. Clegg måtte tilstå alt. Men i motsetning til heltens forventninger hadde Miranda ikke hastverk med å kaste seg på nakken hans. Hun kalte ham gal, men fortsatte samtalen. Dessuten brukte ikke den unge mannen vold, og kalte fangen sin gjest. Men Miranda ønsket ikke å akseptere skjebnen hennes. Det er ingen spøk - hun ble fratatt friheten sin, og dessuten trodde hun ikke på Clegg på lenge, og forventet en mer lumsk hensikt. Hun ga kallenavnet sin fangefanger Caliban (navnet på helten i Shakespeares skuespill "The Tempest").

I mellomtiden, dagene gikk, matet Clegg sine fangede deilige retter, snakket med henne og ventet på at gjensidige følelser skulle oppstå. De dukket ikke opp snart. Men det var ikke kjærlighet, men medlidenhet. Clegg snakket mye om seg selv, om lidenskapen hans for sommerfugler, om følelsene sine for Miranda. Jenta forsto raskt hans dårlige åndelige verden. Caliban var tom inne. Han visste ikke hvordan han skulle sette pris på kunst, og alle sommerfuglene hans var døde. Alle unntatt én - Miranda selv. Og dette skremte Caliban.

Miranda sluttet ikke å kjempe. Det var forsøk på å rømme, det var sultestreik. Clegg forsto ikke hvorfor hun ikke trodde på ham. Han hadde tross alt ingen intensjon om å skade henne. De ble enige om at Clegg skulle løslate henne om en måned. Han trodde at i løpet av denne tiden ville Miranda bli forelsket i ham.

Men jenta tenkte bare på hvordan hun skulle rømme. Hun klarte å overtale Clegg til å ta henne opp og til og med la henne ta et bad. Der, på toppen, så hun hvordan «mesteren» hennes levde. Han viste henne sommerfuglene sine. Cleggs andre hobby var fotografering. Men verken fotografiene eller sommerfuglene gledet Miranda; hun kalte dem død skjønnhet. Og den smakløse innredningen av rommene i huset gjorde henne rett og slett syk.

Et annet forsøk på å rømme var mislykket. Miranda bestemte seg for å lure lovbryteren ved å late som om hun var syk, men Clegg så raskt gjennom henne. Det hemmelige notatet til slektninger kunne heller ikke passere ubemerket av Calibans øyne. Disse spillene gjorde ham gradvis gal. Hun kunne være høflig mot ham, og så begå et nytt skittent triks. Ønsket om vilje og kjærlighet til livet var i blodet hennes.

Til slutt utløp fengselsperioden hennes. På denne dagen hadde Frederick tenkt å fri til henne. Ringen var i lommen hans. Miranda gikk opp og de spiste middag. Da temaet ekteskap kom opp, innså Clegg at jenta aldri elsket ham, dessuten hånet hun ham. Det var selvsagt ikke snakk om noen frigjøring. I det øyeblikket da jenta lærte den forferdelige sannheten, da alle hennes drømmer og håp ble ødelagt, kjørte en bil forbi utenfor vinduet. Jenta prøvde å rømme gjennom vinduet og hadde allerede knust det, men en vattpinne med kloroform fikk henne til å sove igjen. Mens han dro jenta tilbake til kjelleren, klarte ikke Clegg å motstå fristelsen til å fotografere henne i undertøyet.

Miranda snakket ikke med Clegg på flere dager etter dette. Etter å ha gjort et nytt forsøk på å rømme, bestemte hun seg for en mer desperat handling. Etter å ha overtalt Frederick nok en gang til å la henne komme opp, begynte jenta å forføre Clegg. Hun satte seg på fanget hans, og kysset ham deretter flere ganger. Da Miranda så at dette ikke hjalp, tok hun av seg alle klærne. Men innsatsen hennes var forgjeves; Clegg tok dem for et forsøk på å kjøpe frihet (dette var sant). I tillegg innrømmet han sin mannlige impotens.

Hvem vet hvor lenge de ville ha kjempet mot hverandre på denne måten hvis ikke Miranda hadde blitt alvorlig syk en dag. Hun hadde en kraftig hoste, spiste ingenting og forlot ikke fengselet på flere dager. Frederick betraktet dette som et nytt trekk fra fangens side. Og da jeg skjønte at hun ikke fremførte stykket, var det for sent.

I den andre delen av romanen får vi vite at Miranda førte dagbok alle disse dagene. Faktisk inneholder den andre delen oppføringer fra jentas dagbok. Fra dem blir det klart for leseren hvilke tanker som besøkte gisselet. Dermed gir forfatteren oss to synspunkter på det som skjer.

I den tredje delen vender Caliban tilbake til historien. Dette er en veldig liten del som beskriver Mirandas siste dager. Hun døde av sykdom. Først ønsket Frederick å drepe seg ved siden av henne, redd for at folk skulle finne ut om hele denne historien. Men så tok hans mørke side over, og fødte en ekte galning. Han begravde Miranda i hagen nær huset, ryddet ut i kjelleren og begynte å forberede seg på en ny jakt.

«Jeg har ennå ikke bestemt meg for Marian (en annen M! Jeg hørte avdelingslederen kalle henne ved navn). Bare denne gangen vil det ikke være noen kjærlighet her, det vil være interesse for saken, for å sammenligne dem, og for noe annet som jeg vil gjøre, si mer detaljert, og jeg vil selv lære henne hvordan hun skal gjøre den. Og alle klærne vil passe. Vel, selvfølgelig vil jeg umiddelbart forklare denne hvem som er sjefen her og hva som forventes av henne.» Dette avslutter tilståelsen til Frederick Clegg.

John Fowles roman The Collector er skremmende. Og poenget her handler slett ikke om forbrytelser, drap, blod og vold – det er ikke noe slikt i boken. Det som er mye mer sjokkerende er redselen over det som skjer med folks liv og psyke, selv om de selv ikke alltid er klar over denne redselen. Forfatteren bruker språket veldig dyktig, og gjenspeiler nøyaktig psykologien og følelsene til karakterene hans. Det er ingen følelse av pretensjon i måten de snakker om seg selv på i dagbøkene sine. Denne realismen forsterker bare inntrykket av det du leser.

Frederick skilte seg aldri ut blant andre bortsett fra sin lidenskap for sommerfugler. Han samlet flittig samlingen sin. Resten av livet mitt var kjedelig og kjedelig. Frederick Clegg jobber som en enkel kontorist, han er en dum ung mann, kler seg smakløst og er på ingen måte attraktiv. Det ser ut til at bare kroppen hans har endret seg med alderen, men ikke sinnet hans - han ser ut som et egoistisk barn.

En stund ser Clegg på den pene jenta Miranda. Hun opptar hans tanker og drømmer, men han tør ikke å nærme seg henne. Jenta studerer på en kunstskole og anser seg selv som spesiell og ideell. Utad er hun en veldig optimistisk og lys jente. Det er overraskende at hun vakte Fredericks oppmerksomhet, fordi de er helt forskjellige. I hvert fall ved første øyekast. Når Clegg blir kvitt familien sin, bestemmer han seg for at Miranda ville være det perfekte tillegget til samlingen hans. Kanskje en dag vil hun kunne elske ham, men foreløpig bestemmer han seg for å kidnappe henne.

På vår nettside kan du laste ned boken «The Collector» av Fowles John Robert gratis og uten registrering i fb2, rtf, epub, pdf, txt-format, lese boken på nett eller kjøpe boken i nettbutikken.